E vaffanculo.
Non posso vivere in una casa in cui tutto parla di cibo. In cui non posso respirare l'ossigeno senza dover respirare anche un maledetto odore di cibo. Plum cake caldo, cornettini alla nutella appena sfornati. E che cazzo.
Non vedo l'ora di partire. Voglio stare sola, non comprare un cazzo da mangiare e svenire sul letto per i continui giramenti di testa. Io non ce la faccio più.

Brutte vacche grasse che si ingozzano di merda per poi vomitare tutto in un cesso. Ecco, io faccio parte di questa categoria.

Vaffanculo. Vaffanculo. Vaffanculo.

E mi viene da piangere.